他那双布满老茧的手颤抖着,仿佛每一道纹路都记录着一场不为人知的风暴。
  他爱抽的烟是极细的那种,细细的一支,不细看都只想看不见,最显眼的是燃着的那点橘红火头。
他们都抬着头,顺着石雕的手指方向看去,表情向往无比,似乎看见了什么梦想中的画面一般。
如同夕阳下的最后一抹残红,美丽而短暂,却足以让人铭记一生。